沈望山柳清禾

沈墨指尖的镊子悬停在半空，细微的金属尖端在无影灯下闪烁一点寒芒。灯下，那方千年古绢的碎片，脆弱得如同蝶翼残骸，边缘焦黑蜷曲，像被粗暴掐灭的烟蒂，又像凝固的、绝望的血痂。每一次呼吸都得放轻，再放轻，生怕多一丝气流，便要将这跨越八百年的脆弱灰烬彻底吹散。他的视线掠过工作台上散落的工具——修复刀、羊毫笔、...