林浩林晚晴顾承川

隔着窗台的光影夏日的黄昏，闷热粘稠得像是化不开的糖浆，沉沉地压在脖颈上，每一次呼吸都带着灼人的重量。我家那栋旧楼狭窄的阳台，是我唯一能喘口气的角落。刚洗过的校服衬衫还湿漉漉地滴着水，水珠砸在灰扑扑的水泥地上，瞬间就被蒸发干净，只留下一个深色的小点，很快又消失不见。我小心翼翼地拎起那件洗得发白的蓝色衬...