萧彻沈明远

城外的小院，被无边的寒冷和死寂紧紧包裹。屋内，一盏油灯的火苗被窗缝里挤进来的冷风扯得东倒西歪，光线忽明忽暗，在墙壁上投下扭曲晃动的影子。我坐在桌边，面前摊开的账册早已失去了被阅读的意义。我的目光越过跳动的灯火，落在对面那张简陋的木床上。萧彻躺在那里，盖着厚厚的棉被。他呼吸平稳悠长，但脸色依旧苍白得近乎透明，像一张被水浸透又晾干的宣纸，不见丝毫血色。肩头厚厚的白布绷带下，隐隐透出一圈深褐色的干涸血印